Sonntag

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Sonntags.

15 Tote. Menschen sterben, Menschen leben. Freue mich über die Lebenden. Niemand schreibt. Sollte ich? Und was überhaupt?! Feuchtes Kissen, schlecht geschlafen. Handy neben mich gelegt. Nichts. Aufgewacht, gefroren, Decke über mich gelegt. Nichts. Draußen Sonne, angestarrt. Nich… Lassen wir das. Songidee „Ich sag es nur ungern / Wir sind geboren unter einem Unstern“ Unstern … „Sonntags.“ weiterlesen

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